Desbordante

La parcialidad de los hechos cuando se cree que todo ya está direccionado. Imperfecto, inacabado, arbitrario. A pesar de la ineptitud y el defecto, yo permanecía en los pies helados sobre la mesa del lunes en la mañana, o mirando la pared cochina de la casa de alfrente y hasta en el árbol verdoso de Ortuzar llegando a Itata. Quizás traté de aludir a una falta de interés, pero como siempre creí, nunca estuve ahí, no merecía mi atención. Si hasta la vieja drogada de providencia le prestaba más interés a los desconocidos que pasaban fumando sin percatarse de ella.


Supongo que ahora tengo que recolectar muchas cosas para plasmar y denotar, aquí o en cualquier parte, como la linda canción que escucho todos los lunes, como el pasto con margaritas de la esquina, o las risas y el desorden.


Sin embargo, no estoy de acuerdo a que la gente normal deje pasar actos de significación que hasta me atrevería a considerar universales, como la variedad de cielos a lo largo del año, o las nubes del sur, o el sol con frío a las 8 de la mañana. No sé, no entiendo para qué pretendemos ser grandes personas si lo grande está tan cerca y es tan pequeño.
Existe, aunque lo de por hecho, excepciones o anomalías y particularmente fue de la gente con la que yo compartí. Y a mi no me extraña esa rareza, diversidad, libertad o autonomía, me preocupa que hayan personas que no compartan o la falta de empatía, cuando hay lazos, por supuesto.


De todas formas la monotonía me rebata. Pero cuando la simpleza se revaloriza, hay otras cosas para exceder, cada vez mas pequeñas.